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Cycle / Weak on the rocks

Tengo la total seguridad de que en algún estante secreto de la FNAC se oculta un libro titulado ‘Música electrónica para dummies’ o quizá ‘Tú también puedes hacer música electrónica’ que sin duda viene acompañado por un cederrón con un socorrido catálogo de bases y samplers. Diez en total. Para la élite de la escena underground española este libro es algo así como El Guardián entre el Centeno para los teóricos de la conspiración, el Necronomicón para el oscuro mundo de los satanistas o Quién se ha Llevado mi Queso para los estudiantes de Empresariales con falta de riego cerebral. Esta gente, los andergrauns, guarda una o varias copias del citado libro en los cajones de su cómoda y se dedica a atormentar al ciudadano de a pie, usted y yo, con una infame producción musical basada única y exclusivamente en los mismos diez samplers del puto cederrón, pirurí por aquí, pirurí por allá, aderezados con letras tipo caca culo pedo pis cantadas por una subnormal (lo que se conoce como electroclash), jadeos y contorsiones de inspiración vanguardista (najwa nimri), etc.

Una de tantas variantes es la que cultivan estos Cycle, de quienes nos comentan por ahi que tienen algo de Systers of Mercy y quizá algo de electroclash pero que .. no se quedan sólo con los clichés de ambos géneros (aunque algunos sí están presentes), sino que aportan algo de pop y de actitud rock. En otras palabras, que no se quedan con los clichés de dos géneros sino con los de cuatro, algo que constituye un logro en toda regla y sin duda será recordado como un auténtico punto de inflexión en la carrera de Cycle. Chorradas. Su disco en realidad consiste en una despiadada sucesión de horteradas, a cual más vil, perpetradas con la electrónica tecno-industrial más sobada del mercado (Ray of 80s) y majaderías varias como el punk pueblerino de Break the Peace Man, los ecos de M People en Apple Tree, o el insulto de Interlude, que sólo puede explicarse imaginando a la banda cayendo aparatosamente con tres baterías de cocina sobre un piano e incluyendo la grabación en su disco (esperemos que por error).

Lo que no quiero ni siquiera plantearme es que la música de Cycle, además, tenga trasfondo. Lo podría sugerir por ejemplo ese temazo (Ghost on the fight site) donde una salva de tiros pone fin al alboroto de una multitud, podría ser factible adivinar una aguda crítica social hacia una plebe a la que Cycle despreciaría, y con mucha razón, porque es gente que en lugar de recorrer los tétricos callejones de una urbe postindustrial componiendo atormentadas reflexiones tecnogóticas bajo una gabardina de cuero negro pues va y sale a comer hamburguesas y dejarse alienar por el Gran Hermano y la televisión en general. No, roguemos a Dios que Cycle no quieran hacer el más leve intento de despertar las masas de su letargo estupidizante.

Para ahorrarme descubrir lo contrario he intentado evitar escuchar sus letras. Desgraciadamente, los titánicos esfuerzos que he hecho en este sentido no han sido suficientes y he podido acceder a algunas perlas, frases como Activate my system o Log into my fiction (me da miedo pensar que digan friction), en una canción que está bien que la canten Cybercelia y Roco Alicates a los niños del cyberclub (disculpen si no consumen Telemadrid), pero hombre, para gente que ya hemos cumplido los doce o trece años está de más. Trufadas con horteradas de ese calibre, volviendo al terreno estrictamente músical, irán sucediéndose majaderías como You know the surface, con la bizarrísima visita de ese gran icono del tecno industrial, Moby, durante el estribillo. Estremecedor, aunque para bizarradas la inexplicable pista oculta donde de repente les entran alucinaciones a lo Wilco y una especie de Christina Rosenvinge (quien por si no lo saben conoce PERSONALMENTE a Lee Ranaldo, el de Sonic Youth) se pone a cantar algo sobre un manzano. Esto comienza a salirse de los límites de la comprensión así que sólo nos queda hacer un alarde de buena voluntad y suponer que todo se debe a que en sus últimas vacaciones Cycle quedaron atrapados durante algunas horas en una tienda de moda tecno del mercadillo londinense de Camden bajo los efectos de unos traicioneros hongos alucinógenos, y aún no se han repuesto de las secuelas. Esperamos y deseamos por tanto su pronta recuperación y hombre, que se dediquen a otra cosa, no sé, la jardinería, la pesca deportiva o mira, la papiroflexia, que es un arte bonito y decorativo y te da como paz interior y realización personal. Pero por favor, no saquéis más discos.